Muerte a las 07:38 pm "primavera"

Existe un lugar aislado,
las nubes pasan a diario y no son tomadas en serio...
las flores que brotan son pisoteadas por lo repugnante de su belleza...
¡No dejare que la primavera llegue!

los animales son bien recibidos, ¿y como no?
aullandole a la luna, mientras se pueda mantener la concentración
la barrera que se torna rojiza, o en las mañanas turbia, grisácea,
dándole a la vista ese tono de blanco y gris... es la culpable...
o la consecuencia mas inmediata.

¿donde estas? ¡ah! Encerrada en el armario...
lamento no abrir los cerrojos...
es que alguien vino, se llevo el fuego de la chimenea, y me golpeo con enormes palabras... escenas... un tinte rubio... cd's absurdos... música...

¿que? ¿no es tu culpa?... pero... ¡tampoco es mía!,
así es la vida en la cabaña color grisácea,
así son las cosas en esta gigante esfera de barro y mierda.

en lo alto de esta colina, existe un lugar aislado...
donde las canciones rompen y desgarran con violencia,
donde las lagrimas nunca se secan...
donde la alegría arma fiesta una vez al día...

Es por eso que no dejare que llegue la primavera.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

¿Cárcel?, fuga y libertad…

I Es deseo deshonesto, la caricia fúnebre de la obscuridad, los latidos tenues, la niebla imaginaria y desconcertante. Deshonesto el féretro cálido y frio que envuelve el lugar… Es el sótano, es la taza de humo, son las risas del oprobio, las lágrimas innecesarias, la podredumbre misma disfrazada de humanidad… Comprendo el deseo de yacer tres metros bajo la cárcel cotidiana, es el egoísmo estúpido que entrega tranquilidad a mi ser, el respetar la estupidez con la que se entregan las emociones. No culpa, no carga, no deber, no obligar, no lo haré. Es el cuervo dueño de su negro plumaje y los ojos, poseedores de su negra comprensión no es más obscura la “luz “que  pretenden tomar por conciencia Conozco el camino hacia aquel lugar, lugar que es lo mismo a lo que intentas escapar Soy lo amargo, la indiferencia misma dentro de un elegante estuche soy lo crudo, lo evidente, lo que todos ven, lo que nadie se atreve a confesar. II ¿Vue...
Leer más

Esa Noche "Marzo 3 2012"

pido disculpas por no cumplir con tan anhelada conversación el verte bailar con Azrael, me causo tanto temor aun quisiera beber de tus labios Perderme en tu abismo y arrebatarte de aquellos tangos que baile apropósito las alas que se rompen, puede que no vuelen mientras sanan pero soy aquel lobo que se posa ante lo incierto. déjame tomar el cáncer de la vida, aun con el riesgo de empeorar. la vida se burla, pero las aves pueden aun cantar. déjame verte a las 7, contemplarte y poderte abrazar.
Leer más

Caminando al rededor de mi cultura

En un mes de diciembre, en uno de los cuatro años del periodo presidencial de César Gaviria nació Andrés Muñoz. Hijo de Abraham Muñoz y Rosa Arcos. Vivió sus primeros años de vida en Siloé, un lugar muy cerca al cielo, en donde las casitas se amontonan en busca de calor y la oscuridad es cómplice de los oprobios que suceden en sus calles. La sangre tiñe de rojo algunas de las gradas chuecas que se reparten a lo largo de la loma. Son tiempos difíciles —siempre lo son en Colombia—, traer un hijo al mundo es una proeza que pocos pueden hacer, y más en una ciudad tan grande y caótica como Cali. Al parecer, nació con el fin de cambiarles el significado de diciembre a sus padres. Ya no es momento de fiestas y goces, las únicas canciones que se escuchan son los llantos del niño que despierta cada cierto tiempo, ya sea por hambre, por frío, o por no tener motivo para llorar. Abraham, lleno de sueño y cansancio, buscaba la forma para suplir las necesidades inmediatas con su trabajo de zapatero...
Leer más